Histoire sans fin

Ce soir, j’ai envie de te conter une histoire. Une simple histoire. Une sordide histoire. Une histoire qui aurait dû se profiler déjà depuis quelques mois. Un conte pour grands enfants qui avait pour but de distiller sa magie. Ses protagonistes se devaient d’être grands, beaux et forts. Leurs balades. De longues séquences silencieuses sublimées par des teintes pastelles et des décors à couper le souffle.

La vérité. Elle fourmille dans ses paradis artificiels. Elle nécrose les cœurs les moins aguerris. Elle lève le voile de nos rêves d’amour éternel. Les rapports amoureux sont plus complexes qu’ils n’y paraissent. La faute est de les résumer à la joyeuseté de nos furtives rencontres. Les balader dans les prairies aux pieds fleuris de lavande et de champs sauvage de coquelicots. Noyer le poisson dans les étendues d’eaux usées de nos déjections postnuptiales.

Nous finissons par piétiner les parterres de fleurs. Labourer les sentiments. Et essuyer des revers de larmes qui n’en finiront pas de couler. Se sentir unique dans un premier temps. Pour ressentir la douleur fracassante d’un abandon. L’épreuve souvent comme versant fatal à la chute du royaume amoureux. L’idylle se heurte de plein fouet à l’écluse de nos fausses promesses.

Saluons la grandeur de nos espoirs. Buvons le sang de nos victimes. Poussons-nous les uns dans les autres. Jouons tant que nous en avons l’occasion. La clé de la réussite réside dans les étendues de terre encore vierge de toute pandémie. Les sols fertiles sont autant de chance de survie quand la flore se sera consumée sous les souliers usés de ces jeunes énamourés qui pleurent inlassablement leurs amours désabusés.